«[…] Conmemora una de las formas más preciadas de la expresión e identidad y lingüística de la humanidad. La poesía, practicada a lo largo de la historia en todas las culturas y continentes, habla de nuestra humanidad común y valores compartidos, transformando el verso más simple en un poderoso catalizador del diálogo y la paz […]»
Qué maravilloso fijar días festivos a todo aquello fantástico entre los quehaceres del ser humano en el planeta Tierra. Pero es profunda e irreversible la ignorancia, emparentada con la maldad de unos en perjuicio de los otros que sólo cesará cuando la especie desaparezca.
No intento lucir melodramático. Con envidiable nitidez, recuerdo mis días de infante con aptitudes intelectuales o vocación literaria. Rechazaba fatigar mis momentos existencialistas durante mi pre adolescencia jugando béisbol o fútbol. Detestaba las prácticas de boxeo, que, por obvios motivos, me parecían criminales. Ello tuvo irreversibles consecuencias en el curso de mi vida: experimenté más injurias que premiaciones.
Fue doloroso para mí interactuar con individuos para los cuales la violencia no es el punto y aparte para dar paso a mejores noticias ni el párrafo final de una abominable historia. Casi saltaba de la pubertad hacia la adolescencia cuando, forzosamente convertido en ermitaño, escribí con marcador negro y letras grandes sobre una cartulina:
«Yo quisiera estar entre vacías tinieblas, porque el mundo lastima cruelmente mis sentidos y la vida me aflige, impertinente amada que me cuenta amarguras»
Rememoró mi madre su alerta temprana ante un hijo que narraba situaciones macabras y deleznables. Yo era esa chico al cual quiso fallidamente convertir en presbítero. De forma gradual paré el consumo de alimentos y ella tenía que persuadirme cambiar ese comportamiento suicida. Inaudito que un día tocase la puerta de la habitación que ocupaba (Urbanización Santa Eduvigis, Barquisimeto, estado Lara, Venezuela) con un ejemplar, en papel, claro, de https://www.elnacional.com/ donde aparecía el escritor Salvador Garmendia (01) que tres lustros más tarde se convertiría en mi amigo y uno de los jurados del Premio «Monte Ávila Editores» (1982) que me concederían en primer y segundo lugar, pero abortado por causa de las normas correspondientes (02).
-«No te reprocharé que decidas ser un escritor, pero estás matándote» -susurró mirándome preocupada, con sus preciosos y verdes ojos-. Entrevistaron al barbado que usa cabellera larga como tú.
No fue fácil ni grato subsistir encarando a tantos ignorantes y enemigos fortuitos durante más de 70 años. Envejecí, cierto, pero irgo impoluto en cuanto a comportamientos sociales. Nunca he sido enemigo de las buenas personas ni he delinquido. Mi praxis escritural ha sido criminada por mediocres y selváticos infiltrados en academias e instituciones culturales.
