Luis Enrique Izaguirre: "Al Libertador debemos apreciarlo como un dios terrenal y no del cielo", por Ángel Ciro Guerrero

 

El encanto de lo mítico tan vinculado al misterio no puede perderse porque veamos al Padre de la Patria, como el hombre que vivió y sintió en carne propia no sólo alegrías sino toda clase de amarguras. En su corazón albergó grandes pasiones muy distintas, por cierto, a las políticas. Todos sabemos que amó, casi con locura, no sólo a María Teresa, la esposa; a Fanny, la prima, a Manuela, su “amable loca”, sino a muchas otras damas de copete unas, otras de arrabal. Así como le hicieron sufrir, incluso despechos, también las mujeres de Bolívar le colmaron de satisfacciones plenamente. Es necesario, entonces, dejar en claro que recordar esas pasiones no es meterse en las cosas privadas del Gran Hombre. Es cuestión de recordarlas para engrandecerlo mucho más al hacerlo más nuestro, al humanizarlo.

 

Por eso, Luis Enrique Izaguirre,, se atreve a contarnos “Las pasiones de Bolívar”. Este escritor de verdades, no se considera irreverente. Por el contrario, muy valiente. Armado de paciencia y muy cuidadoso, marcó diferencias con la Academia para ir, libre, al encuentro de un Simón José Antonio de la Santísima Trinidad Bolívar y Palacios todo hombre, puro arrebato. Le siguió los pasos por posadas y casas, castillos y palacios, también en los campamentos de guerra, para retratarnos al Héroe de carne  y huesos.

 

En esa búsqueda comenzó por descubrirle secretos al Bolívar adolescente en San Mateo, persiguiendo mulaticas, que le ganaron jalón de pelo, de orejas y dolorosos pellizcos de su otra mamá, la Negra Matea, pero le fueron abriendo los ojos. Después en Caracas, con las dos vecinas. Más tarde en México, las dos españolitas y luego en Madrid, donde Magdalena Rodríguez, de verdad lo hizo hombre; luego por toda Europa y, finalmente, entre Lima, Quito y Bogotá.

 

Rvisando cartas y mensajes, Luis Enrique Izaguirre, escritor de verdades, como de él se dice, pudo armar el rompecabezas sentimental del Libertador. Pero, claro, faltó encontrar la última. Le resultó imposible dar con el paradero de la verdadera gran amante de Bolívar: la Gran Colombia, perdida en alguna parte de la historia.

 

-¿Por qué su interés en descubrirle esos secretos al Héroe?

-Precisamente por ser secretos. Me animan los imposibles. De los héroes es necesario conocerlo todo.

 

-¿No importa que, en esa búsqueda, se les desmitifique?

-En lograrlo, amigo mío, reside el reto. Es necesario descenderlos del pedestal en que han sido colocados.

 

-¿No es eso, acaso, irrespetuoso?

¿Por qué debe serlo? Yo lo creo necesario.

 

-¿Hasta el punto, incluso, de señalarle debilidades?

-¿Por qué calificarlas de tal? En ellos esas debilidades los retrata como en realidad fueron: héroes de carne y  hueso. No de bronce ni de yeso. Eso queda para las estatuas.

 

-Aquello de preguntarnos, ¿de qué color era el caballo blanco de Bolívar? resulta hoy muy distinto a cuántas y cómo se las llevó a la cama.

-Porque estamos acostumbrados a esconder las cosas, no sólo de los héroes sino de nosotros mismos.

 

-¿A qué obedecerá esta conducta?

-No soy psiquiatra, pero quizás al miedo que arrastramos desde la infancia, que nos imposibilita ser valientes cuando estamos solos, o frente a frente con nuestra conciencia.

 

-También, a veces, frente al mundo.

-Usted lo ha dicho.

 

-¿Cree que su libro “Las Pasiones de Bolívar” lo aceptarán los bolivarianos de ahora?

-El escritor escribe para toda clase de lectores. Sus temas pueden o no agradar. Puede o no ser reconocido.

 

-Y, por supuesto, rechazado.

-Es natural. No todo el mundo es monedita de oro.

 

-¿Amigo de la Academia? ‘¿Ha mostrado allí sus originales? ¿Está buscando editor?

-Tengo amigos en la Academia. Los respeto, me respetan. Les pido y me dan consejos. He llevado el libro a varias partes. Espero, confiado, buenas respuestas.

 

-Lo veo alegre seguro. ¿Mucho respaldo, entonces?

--Por parte de mi familia, toda clase de ayuda. Igual con mis amigos. Ellos, de tanto escucharme contar historias, que yo novelo, me animaron a escribir “Las pasiones de Bolívar”.

 

-Todo un proceso, largo y complicado, admito.

--De búsqueda incesante, en todas partes, con las limitaciones naturales, pero animado porque me gustan los retos.

 

-¿No teme que le califiquen de escritor maldito, por el tema y el personaje?

-No me preocupa un calificativo de esta naturaleza. Estoy en lo cierto.

 

--¿Qué clase de certidumbre, Luis?

-La de decir verdades, Ángel Ciro. Soy un escritor de verdades.

 

-¿Cómo comprobarlas?

-Voy a la fuente, me sumerjo en un mar de papeles, pregunto, indago, comparo, desecho, busco y encuentro. Cuando tengo todas las piezas, armo el rompecabezas.

 

-De ese rompecabezas, de esas amantes, le pregunto, ¿las encontró todas?

-Le soy sincero, no. Me falta una, muy importante.

 

-¿Cuál?

-La Gran Colombia.

 

-No sólo importante sino fundamental en la historia amorosa del Héroe.

-Sí. Bolívar la soñó, la hizo, la amó y se la quitaron para destrozarla.

 

-¿Quién fue Magdalena, la de Madrid?

-Moza de grandes pechos, cabellera larga, risa franca y mal hablada, como buena gachí, por cierto muy solicitada en la tasca “El Sol de Madrid”. Allí fue a beber sus primeros copetines el mozo recién llegado de la América.

 

-Cuéntele a la gente lo que, según usted, allí ocurrió.

-Era una morena de redondas y voluptuosas caderas, que movía locamente, con furia arrogante. Sus piernas, ágiles y decididas, llevaban también el compás del son, taconeando con sus botines sobre el tablao de madera. La morena le coqueteó al venezolano, quien no le apartaba la vista. Las canciones, llenas de salerosas palabras de incitación al amor, producían aún más alegría en el joven caballero quien, desinhibido totalmente, empezó a guiñarle el ojo con discretas señas contenidas de emoción. La danza del amor terminó. Magdalena y él muchacho se perdieron. Ella, mucho mayor que el señorito, era hermosa y su carne tenía todavía la fuerza divina de atraer a los hombres. “No debes tener prisa, cariño, pues a las mujeres nos encanta un hombre con delicadeza y un poco de amor en su corazón”, le dijo ella a él. Hasta ese momento, ni las mulaticas en San Mateo, ni las vecinas en Caracas y tampoco las españolitas en México le habían hablado así. Menos enseñado a sentir las pasiones de la carne y los ansiosos deleites de la satisfacción.

 

-Sí, la primera vez, pero no la única en Madrid.

-Muchas, muchas antes de conocer a María Teresa, una virgen de dieciocho años, que deslumbraba por su sencilla forma de ser, tierna y exquisita como el rocío de la mañana. Lo de ellos fue intenso desde el comienzo. Largo y complicado el proceso para el casamiento primero; después el matrimonio mismo y luego el largo viaje de regreso a casa. Por cierto, en esos días la irritación del novio por tantas limitaciones llegó a extremos una tarde, vestido con el traje de cadete de la Academia de Aragua, hubo de desenvainar la espada para saldar afrentas de un piquete de soldados de la Guardia Real. Simón, como siempre impaciente, después desfloró a María Teresa en el landó que el Marqués de Ustariz puso a disposición de los novios, durante el largo viaje desde Madrid a La Coruña.

 

-Caramba, por las costumbres de entonces mucha gente creía que había esperado llegar a San Mateo. Es decir, cuando armó casa.

-¿Tanto tiempo? No, querido amigo. Bolívar nunca esperó. A él lo esperaban. Salvo a Pepita, la menor de las Hermanas Machado, las mujeres más bellas de toda Caracas, años después, aquella vez en Ocumare de la Costa, por lo que se ganó la gran arrechera de Arismendi, Mariño, Bermúdez y demás libertadores de Oriente, que esperaron durante días la llegada de la imprenta…que la traía la hermosa amante desde Las Antillas. Además, el libertador no armó casa nunca. Ni en el corazón, porque lo tenía muy desordenado.

 

-Sí. Era de todas. Nunca fue suyo, realmente.

-Fíjese: lo único que Colombia pidió le dejaran para venerarlo, fue el corazón del Libertador. Lo depositaron en la catedral de Santa Marta pero, con la mala suerte para los miles y miles de colombianos que le amaron y le defendieron frente a los pocos que le odiaron y lo mataron, que un terremoto convirtió en ruinas la bóveda y la reliquia se perdió.

 

-Hay quienes afirman que Bolívar había perdido el corazón cuando murió su adorada María Teresa.

-Pues sí. Estoy entre quienes lo creen. Bolívar la amó entrañablemente. En San Mateo, las negras no sabían distinguir entre amor y lujuria, porque aquella joven pareja no descansaba uno del otro. Las risas y los quejidos eran constantes. Cuando ella muere, la tristeza de Simón se hizo infinita.

 

-Pero Bolívar quiso olvidarla entre otras muchas mujeres.

-No. Bolívar no la encontró nunca en ninguna de sus muchas amantes. Él las quiso, sí, pero no como idolatró a su María Teresa. Esa es la enorme diferencia.

 

-¿Ni siquiera a su “dulce loca”’

--Manuelita es un caso aparte. Bolívar, anonadado por el terrible mazazo que fue la muerte de su esposa, llega a París en 1803. Los primeros días, el recorrido por la ciudad  y sus palacios, luego algunos amigos le introducen en los salones donde se leía a Voltaire y Montesquieu y se enfrentaba al pensamiento de Rousseau y de Spinoza. Más tarde conoció las casonas de  Brunet, donde las mujeres, que  tapaban sus incitadoras vergüenzas sólo con bellas  y exóticas plumas, le sedujeron. Entre ellas, Josephine. Durante una semana aquello fue volcánico.

 

-¿Primero que Fanny Du Villars?

-Sí. Du Villars fue conocida en los grandes salones, Josephine en la penumbra. Fanny, cinco años mayor y de una frivolidad exquisita, se prenda del mozo y el mozo de aquella hermosa mujer, una de las reinas del París de entonces. Sus amores fueron de antología, como después lo serían sus cartas. Allí, entre los dos primos, reinó pasión y experiencia. Se puede decir que si bien Magdalena le hizo hombre, Fanny le enseñó todo.

 

-Así comenzó la leyenda, la larga lista de amantes.

--Que se fue agrandando, sin duda alguna. La tercera fue Catherine, hija de su posadero, en Lyon. Amores rápidos pero gratificantes para el joven viajero, acompañado entonces por su Maestro Don Simón Rodríguez y su sobrino, Fernando Toro, en ruta hacia Italia. Vino, luego, a Turín, Claudia. Una linda piamontesa, que fue enamorada y desnudada la misma noche del conocimiento, hasta la partida, dos semanas después, en medio de un mar de llanto y una lluvia de promesas. Siguieron, amigo mío, una en cada puerto, hasta llegar a Manuela, la de Thorne.

 

-Un gran amor, pasionario, volcánico, definitivo.

-Impetuoso, alocado, hermoso, grande, voluptuoso, sacrificado, la locura total ¡si se quiere! Todo comenzó el 15 de junio de 1822, cuando el Libertador entró a Quito. Y ella le vio desde el balcón de Los Larrea, le lanzó un ramito de flores y le amó desde entonces.

 

-Quito, que en lengua Quechua significa “ombligo”, la mitad del mundo. Y en efecto, allí el mundo se le dividió en dos a Bolívar: antes de Manuela y después de Manuela.

-Cierto. En el Baile de la Victoria, ella fue su única pareja, para envidia, mortal desde luego, de todas las mujeres de la oligarquía y godarria de la capital ecuatoriana. Manuela, casada con el médico inglés, sin embargo era libre y, por serlo, desde esa noche se le entregó para siempre, para amarlo hasta la eternidad, como en efecto lo amó, hasta morir quemada en su humilde choza del alejado Puerto de Paita, su cuerpo ardido en llamas. Confundidas sus cenizas con las de su único tesoro, las cartas del amado.

 

-En su libro “Las pasiones de Bolívar”, califica de impactante el encuentro de esas dos personalidades parecidas entre sí que, después de lo sexual, se afianzaron tanto uno al otro porque el uno al otro se necesitaban y se habían buscado desde siempre.

-Sí. Sucedió que a la mañana siguiente, Manuela amaneció más que resplandeciente, mostrándole a Simón toda su hermosura y su blanco resplandor. Sus labios color carmín, en pose entreabierta, susurrándole encantadoras y plácidas palabras de amorosa poesía. Él la besaba tiernamente, dejando que el néctar de su amor le empapara sus bellos encantos y le llenara el vacío que tenía, como espumosas olas, espantando lo marchito ¡regándola con floreciente vida! La buscaba para que sus labios desesperados volvieran a estrecharse con ardorosa palpitación. Con lujuria desgarradora que regala emocionada la exquisita natura humana. Los dos desfallecían en susurros y súplicas como el nuevo día, cuando se estremece con sus cálidos rayos matutinos. Manuela, con sus ojos bien abiertos, se hallaba entregada a las caricias que le proporcionaba su desesperado amante. Como etéreos pétalos resbalándose por la cálida piel, se movían las ágiles manos del General Simón Bolívar sobre las blancas y hermosas carnes de Manuel Sáenz de Thorne. Los días se hicieron eternos como las noches para la pareja que ya nadie podría separar. Primero en Quito, luego en la hacienda “Catahuango”, el desenfreno. Allí, alejados de todo y de todos, sin nadie que los molestase, los amantes dieron rienda suelta a su locura. Nada los separaba ya. Poco les importaban las duras costumbres y limitaciones sociales, especialmente las religiosas. Todo Quito estaba alborotado. De nada les valía ser objeto de murmuraciones ni protagonistas de un gran escándalo. Se amaban, simplemente. Estaban atrapados en una pesadilla lujuriosa de su reciente amor nacido, alojado acaloradamente en sus pechos, gimiendo de ansias de más y más amor. Bolívar desvestía a una Manuela impaciente para quien el amor de un Bolívar impetuoso era como la hierba, pero llena de flores. Comenzó para ellos una nueva vida, que estaría llena de sorpresas e inigualables acontecimientos. Los nuevos amantes tendrían, de ahora en adelante, que soportar el rigor de la envida, el egoísmo, el odio y la infamia. Manuela Sáez Azpúrua caería luego en el oscuro callejón de las lenguas viperinas de aquella sociedad para nada pacata, puertas adentro, pero de total religiosidad y buenas costumbres hacia la calle, y Simón José Antonio sería presa fácil de sus enemigos políticos. Pocos le acompañaron hasta el final de su hora triste. Sólo Manuela, su “amable loca” defendería su amor, siguiéndole incluso más allá de su muerte.

 

-Definitivamente, amores trágicos.

-Sí. Ella fue “la libertadora del Libertador”. También su máxima locura, su amor más grande e imposible, que nunca pudo desligar ni menos dejar de recordar. “En cuanto a la amable loca” escribió Bolívar al General Córdoba, el 29 de julio de 1828: “¿qué quiere Ud. que yo le diga a Ud? Ud. La conoce de tiempo atrás. Yo he procurado separarme de ella, pero no se puede nada contra una resistencia como la suya…”

 

-Simples mentiras de un hombre enamorado.

-Mentiras, sí, porque más tarde le escribiría para confiarle que “El hielo de mis años se reanima con tus bondades  gracias”. Para explicarle a continuación que “Tu amor da vida a una que está expirando”. Para confesarle luego que “Yo no podría estar sin ti, no puedo privarme voluntariamente de mi Manuela”. Para reconocer que “No tengo fuerza como tú para no verte, apenas una inmensa distancia. Te veo, aunque lejos de mí”. Y para rogarle finalmente: “¡Ven, ven, ven luego!”.

 

Publicado en Frontera el 4 de octubre de 1.999, hace 26 años. El libro de Izaguirre levantó una tormenta, pero salió libre de polvo. Ganó lectores, venció a los críticos que preconizaban fracaso editorial y a cambio  mereció mucho aplauso..